Признаюсь, я не без содрогания принималась за чтение рукописи «Диагноз Веспуччи» Сергея Дигола. Виной тому номинированная в позапрошлом году книга «Подлинные имена бесконечно малых величин», повествующая о величинах настолько малых, что воспоминания о ней почти стерлись, а осталось только сожаление о потерянном на ее чтение времени. И если сдержанно хвалебный (что редкость для номинаторов) отзыв о «Диагнозе Веспуччи» Сергея Эрлиха особо не обнадеживал, то относительная компактность нового романа вселяла надежду.

Надежда эта оказалась ненапрасной. Роман удивил своей емкостью, сочетающейся с упомянутой выше краткостью. В то же время используемый автором немалый арсенал стилей и жанров отнюдь не «утяжеляет» повествование (как это часто случается в синкретической прозе), а напротив, удивляет легкостью. Как гамельнский крысолов, автор увлекает своих жертв-читателей затейливой игрой.

Единственное, что смутило, — финал романа, разочаровавший своей простотой. Так и хочется возмутиться: «и это все?», — стоило ли так старательно соблюдать правила (в том числе те, которые придумал для себя главный герой, блоггер Роберт Веспуччи), разыгрывать по нотам сложную композицию, чтобы прийти в итоге к банальности.

Впрочем, Веспуччи, наверное, заслужил такой исход, как и человечество в целом (как бы пафосно это не звучало), заслуживает такого 2053 года с конференциями в честь столетия со дня смерти И. В. Сталина, монгольским нашествием и прочими «радостями». Дай Бог дожить и нам, и автору до указанной даты и убедиться, что ничего подобного не случится.

Всё, товарищи. Мы приплыли. То есть почти приплыли. До 2053 года осталось всего ничего, каких-то 37 лет, а это на шкале истории величина размерами с атом.

Солнечная Молдавия, братская Монголия, сволочная Америка покажут нам такую цветную дзоппу, что мало не покажется никому. Разве что повезет Веспуччи, главному герою романа, блоггеру и американскому гражданину, у которого диагноз «стигматы» и который вовремя спрячется в наглухо закупоренной пещере, чтобы с владыкой Виссарионом и восемью юными девами («Вероника, Кристина, Анжела, София, Екатерина, еще одна София, Габриела и снова Анжела») пересидеть грядущий Армагеддон.

Кстати, здесь перекличка с книгой Валерия Бочкова «Коронация зверя», только у господина Бочкова в атомные игры играет русский садист-диктатор, в «Диагнозе» же «Веспуччи» бомбу сбрасывают миролюбивые натовцы – понятно, во имя свободы, мира и демократии.

Бедная Россия, хотя по воле Путина уже и империя, но настолько оголодавшая и зачуханная, что все, кто сдуру к ней присоседился, только того и ждут, когда же она загнется и околеет.

Зато Молдавия, она же Ареал 11Е, страна маленькая, но мудрая, вовремя повернулась к России задом, к Америке передом (или наоборот? К кому сегодня принято поворачиваться задом?), ушла под землю и устроила на своей территории идеальное поле боя на период случающихся время от времени международных конфликтов.

Но самое смешное не в этом. Оказывается, всё показное. Оказывается, есть другая Молдавия — подземная Молдавия патриотов, где денежная единица рубли, и не какие-нибудь сегодняшние деревянные, а те самые, настоящие, с Лениным на купюре и с ласкающим взгляд гербом.

А знаете, почему год действия 2053-й? Потому что этот год юбилейный. В России идет кампания по подготовке к празднованию юбилея Сталина, гения всех времен и народов. Наверное, автор и Армагеддон-то назначил именно на этот год, чтобы символически показать: вот, мол, вам, палачи свободы! Выбрали себе усатого бога, теперь от нашего, носатого, получите!

И еще о показном. Оказывается, русская дряхлость, все эти видимые проигрыши, промахи и разруха всего лишь ширма, занавеска для дурачков. И дотумкал до такого открытия великий блоггер Роберт Веспуччи, по мудрости не уступающий Соломону. Вот как у себя в блоге он выразил эту мысль:

«Русские националисты и русские диссиденты, этническое многообразие и великорусский шовинизм, юбилей диктатора и парализованная армия, изоляция и самобытность, свобода капитала и феноменальная коррупция – чем еще не перестанет нас удивлять Россия, пока мы не поймем одну простую вещь. Русские – это непревзойденные имитаторы самих себя. Великие притворцы, каждый раз интуитивно нащупывающие спасительные для себя решения. Вот и сейчас, терпя поражение за поражением, отступая без боев, позорно оставляя собственные территории, империя ведет дело к устраивающему ее результату. Создает коридор для продвижения монголов в Европу, где, судя по всему, последних ждет массовая гибель, а саму Европу – длительный период экономической нестабильности и череда социальных кризисов…»

Такая вот книга-колокол.

И все-таки Сергей Дигол меня недорадовал. Или недоперерадовал, как-то так. Бахнул он из пушки. Но не попал. Промчалась монгольская конница в титановых бронежилетах и с самонаводящимися стрелами мимо меня, как промчалась она по сюжету мимо Москвы, Румынии, Молдавии (мимо чего она еще там промчалась?), пока ее не повернули под бомбы.

Даже мечта героя о скором будущем, «когда первые лучи испепелят наше вынужденное затворничество, и солнце рассмеется нам в лицо», даже его мысли о женщине, «которая озарит для меня (него, Роберта Веспуччи. – А. Е.) мир. Как тонкая, хрупкая свеча, разгоняющая божественным светом сумрак монастыря» — даже эти поэтические крючочки не зацепили меня за сердце.

Взболтать, но не смешивать

Путин умер. Российская Федерация вновь стала империей, восстановив на престоле потомков династии Романовых. Монголы нападают на приграничные территории то ли Украины, то ли России (не разберешь, входит ли первая в состав второй иль нет). Антиутопии нынче в моде. Может, из-за того, что в стране неразбериха и какие бы то ни было точные прогнозы делать невозможно, может, напротив, из-за того, что какое-то время жили довольно сносно – в отпуск ездили за границу, ужинали в ресторанах, пили капучино по двести рублей за чашку, – и стало скучно.

«Диагноз Веспуччи» молдавского писателя Сергея Дигола, произведения которого не однажды попадали в лонг-листы литературных премий, являет собой еще один конструкт человеческого будущего, попытку представить мир 2053 года. Попытку, замеченную книжным сообществом, но, признаться, не самую удачную.

Герой романа топовый блогер издания «Прямо сейчас» Роберт Веспуччи отправляется в рабочую командировку в Ареал11Е (бывшую Республику Молдова, которая добровольно объявила свою территорию зоной урегулирования военных конфликтов). Там его сопровождает терпеливый и весьма толковый гид Михалаки, говорящий на идеальном английском. Мир существует в режиме «принудительной деатомизации», а монополия на владение атомным оружием принадлежит двум (догадайтесь каким!) державам.

Созданная Диголом реальность насыщена множеством противоречивых и не всегда обоснованных деталей. Из лучшего: жители Ареала11Е – униформисты, которые живут в многоэтажных зданиях, уходящих под землю (поскольку на поверхности регулярно ведутся боевые действия или подготовка к ним); годовалых детей забирают у родителей и воспитывают отдельно; порнография поощряется на государственном уровне как средство борьбы с депрессией и транслируется по всем телевизионным каналам; перемещения осуществляются на сайленти (небольших летательных аппаратах); в сохранившемся монастыре живет монах Виссарион, у которого есть бумага (!), вышедшая из употребления и запрещенная для продажи физическим лицам много лет назад.

Надо сказать, что эпизоды, описывающие незаконное использование бумаги, вызывают по причине своей правдивости трепет больший, чем даже те, в которых раны на теле Веспуччи трансформируются в стигматы.

«Тяготит меня рука. Моя собственная правая рука. Не понимаю, как я прожил с ней пятьдесят два года. Такое ощущение, что она только что отросла, что ее не было раньше, не могло быть. Как все эти годы я носил на себе тяжесть этой свисающей с плеча тяжеленной плети? Громадная пиявка, гидра, паразитирующая на моем теле – вот что такое моя правая рука. Господи, что она выделывает с шариковой ручкой, упаковку которых я обнаружил вместе с бумагой в винном ящике. Полчаса ушли на то, чтобы вспомнить элементарные хватательные навыки.

Вначале пальцы искали точку опоры, держались за ручку как пьяный за столб. Второй этап был не намного легче. Рука уперлась ручкой в бумагу, и первый лист мне пришлось скомкать сразу, как только в нем образовалось несколько пробоин. Потом мы общими усилиями, я и рука, кое-как справились. На белом листе, втором по счету, стали появляться первые линии, толстые до безобразия. Доверять руке пока было рановато».

До ужаса хороша сцена с сожжением столетнего муравейника (семейной реликвии дяди и тети маленького Роберта Веспуччи), ставшим косвенной причиной смерти супругов.

«Муравей отпрянул от пламени, даже будто присел, но любопытные усики все равно не уберег. Развернувшись, он попытался бежать, но спасения уже не было. Листок равномерно горел с обеих сторон. Муравей еще пытался укрыться, нырнул в пробоину в середину листочка, вот только никакого листа уже не было. Был доедающий его огонь, сожравший и муравья, который за мгновение до гибели задрал вверх, словно в молитве, передние лапки».

Однако в целом роман Сергея Дигола как алкогольный коктейль из множества ингредиентов, которые побоялся бы поместить в один сосуд и Веничка Ерофеев. Тесное сосуществование на 134 страницах подпольной наркоторговли, политических заговоров, тайных агентов, технического прогресса, войн и библейских чудес, а также внезапный финал вызывают хрестоматийный вопрос «Что хотел сказать автор?».

«Синдром Веспуччи» – это тот случай, когда нарушение проверенной поколениями истины «Не смешивать!» может вызвать не просто головную боль.