Лорченков – очень странный автор. С одной стороны, полное вроде бы ничтожество, с другой – какая-то звериная, с клыками мания величия. Она прорывается через, в общем-то, средних достоинств текст и просто обжигает читателя. Думаешь, эк тебя, парень, разбирает. На таком крутом замесе можно было бы создать не одну приличную книгу, но нет. Лорченков почему-то избрал для себя амплуа эпизодического героя Кустурицы, который неожиданно выбегает из-под лестницы и дует в трубу, откуда вместо музыки вырываются женские трусы. Он вроде бы проникнут национальным колоритом Молдавии, но после первых десяти страниц становится понятно, что никаких национальных особенностей эта проза не имеет. Герои – не люди, а наброски, в стиле Павича. Конфликты надуманы. И вроде бы ясно, что задумка-то была (как и во всех предыдущих книга Лорченкова, включая самую, на мой взгляд, удачную «Усадьбу сумасшедших») подвести всю эту сборную солянку под многозначительный латиноамериканский знаменатель, но, увы. Не получилось.