Начало.

«Джереми обтирал бифштекс о внутреннюю поверхность унитаза в сортире для персонала. Этот говнюк плевал в суп, сморкался в салат и дрочил в хот-доги. Вы ели его слюни. Его сопли. Его сперму. Запомните это, вы ели то, чем испражнялся этот Мессия, Джереми Л.Смит. То, что плавает в вашем супе, — это не капуста. Это сопля. Длинная. Соленая. Похожая на капусту, но это не она. «Желтый китайский чай» — это моча. Она не пахнет мочой, потому что у заварки сильный запах. Но моча там есть. Это отходы Джереми Л.Смита.»

«Самое страшное, что сейчас, после всего этого, вы готовы жрать все, что он вам предложит. Джереми Л.Смит может приказать с экрана отсосать друг у друга, и вы это сделаете. Он прикажет лизать свою задницу, и вы будете делать это с удовольствием».

И кто же это с нами так разговаривает? А Господь Бог. Нам тайну эту раскрывает в конце сего шедевра молодой автор, вероятно считающий себя вправе в таком тоне и таким языком говорить от имени Бога. Ну так Бог ему судья.

Сюжет захватывает, мерзость тоже может увлечь. Потом стыдно. Это – гадость, причем начало книги, то, что я цитирую, ерунда по сравнению с последующим, вполне приличным языком написанным.

Автор – самонадеянный лицемер, циник и извращенец (не в сексуальном смысле – в гораздо худшем).

Сюжет неприятен, от него создается впечатление, что сходишь с ума. Читать категорически не рекомендуется.

Сад Иеронима Босха – это чудовищный кошмар, и мне непонятны восторги по поводу этой книги. С интересом читаются первые пять-десять страниц, где развенчивается фигура нового мессии и разоблачается миф, созданный из его биографии, попутно разоблачается и развращенное общество. А потом вроде бы должно начаться какое-то действие, но нет, все продолжается развенчивание. Повторяется из главы в главу. Из фразу во фразу. Из сентенции в сентенцию. Но вы будете читать с упоением, потому что вы обожаете вонь. Вы не можете без нее жить. Вы же любите смотреть, как вашего соседа тычут носом в говно. Вы отворачиваетесь и зажимаете нос, но через плечо все равно будете подглядывать, как он барахтается в навозе. Потому что это случилось не с вами. Пока еще не с вами. Пока еще не вас обозвали уродом. Вы не дадите себе труда задуматься и понять, что это все про вас. Про вас, жалких, ненавидящих, презирающих все вокруг. Жрущих свою жратву. Нюхающих свое дерьмо. Считающих себя праведниками. Но вы не праведники. Вы мусор. Вы этого достойны. Вы получили то, чего заслужили. Вы получили Тима Скоренко. Он ваш писатель. Он не умеет построить композицию. Он не умеет украсить сюжет деталями. Он не умеет составить слова. Но он — ваш писатель. И вы будете его читать. Потому что другого вы недостойны. Тим Скоренко — вот все, что вы заслужили за свою жизнь. Тим Скоренко ваш новый писатель.

Как вы могли догадаться, это был образец стиля Скоренко. Все бы ничего, но трехсотстраничные романы так не пишут. Потому что читать невозможно, особенно если ничего не происходит, а только пережевываются одни и те же неприкрыто провокационные банальности, призванные взбудоражить хомячков. Типа такой мистер Фримен, растянутый на полнометражный фильм. И ладно, мистер Фримен хотя бы был смешной и мультяшный, а тут даже картинок нет. Когда в конце выясняется, что книгу, типа, написал сам Господь, чтобы в ней наконец сказать все, что он думает про свои творения, на которых он страшно обижен, прямо таки ненавидит их за то, что они испортили его замысел, возникает еще ряд вопросов. Во-первых, если посмотреть на закаты и лошадей, все-таки можно предположить, что Бог – более талантливый писатель. Во-вторых, Бог не стал бы писать обличительных книг, а просто, как бывало, грохнул бы всемирный потоп, сохранив пару праведников и, возможно, Тима Скоренко (не знаю, зачем, на всякий случай). В-третьих, есть большие сомнения, что во времена пришествия Иисуса население Земли было высокодуховным. Если бы было высокодуховным, то и Иисус никакой не понадобился бы, в том-то и смысл его, чтобы делать плохих хорошими, а не в том, чтобы исцелять и воскрешать. Ну да ладно, о смысле еще можно спорить, на то и книги пишутся, но качество текста не оставляет никаких сомнений. Можно похвалить только трудоспособность и усидчивость. Если эту книгу так скучно читать, могу представить, как скучно было ее писать.