Роман Минаева «Психолог» представляет собой повествование от третьего лица о Леве Левине, который из-за своего увлечения женщинами под маской психолога-психоаналитика попадает в разные затруднительные ситуации. То, что делает этот Левин, по сути называется эксплуатацией пациента. Он – дилетант, и никакого облегчения страданий никому принести не может, лишь усугубляет их состояние и свои недоумения. А то, что он наконец просто трахнул одну свою подопечную, это не поступок, а попытка реализации своего идефикс. Впрочем, это уже из области анекдотов о психоанализе, о котором наш «психолог» почему-то знает только по наслышке. Но не суть, — это не пособие для психотерапевтов. А суть в том, что мы здесь имеем вполне себе роман, — и характеры, и портреты, и какое-никакое действие, и интрига вроде намечается. И современный роман, потому что тут президент Путин выступает объектом навязчивых состояний некой девушки. Короче, московский роман, где читатель с напряжением следует фабульным поворотам и за всех переживает. И все бы хорошо, но как-то очень уж несостоятельно, что ли? То ли герой – или скорее тот, кто назначен тут героем, — не вызывает симпатии, или примитивность затруднительных ситуаций, или еще что-то не позволяет относится к этому произведению серьезно. Многое здесь вызывает никак не вопросы по тексту или к автору, а просто сомнения. Что-то тут чрезмерно накручено или излишне много допущено. Словом, какая-то сага о посредственности, посредственно рассуждающей о женщинах. О, женщины! В чем проблема-то? В том, что сиськи у них подвешены, кожа там всякая, между ногами у них что имеется – у кого кислое, у кого горькое, у кого чем-то пахнет? С одной у него вышло так, с другой иначе, с третьей совсем по-другому, с четвертой вообще ничего не вышло и т.д., а последнюю – просто трахнул один раз, за что впоследствии получил от нее респект. Интересно? Относительно.

Не будет этот роман бестселлером, хоть раскручивай его – не раскручивай, и скорее всего потому, что он не имеет хоть какой-нибудь глубины – двухмерный он, — все на плоскости, как будто третьего измерения и не существует. И каких-то изысков стиля или мастерства рассказчика и в помине нет. И слава Богу, что нет.

Этот текст, возможно, тоже не следовало оставлять без внимания. Изящная, местами очень смешная книжка о мытарствах «инженера человеческих душ» подкупает ироничной мудростью, пристальным вниманием к человеку и, одновременно – теплотой и терпимостью. Автор сам по себе – психолог, замечательный при том. Единственная, но для меня очень весомая претензия – недостаток драматургической жесткости, недостаток собственно литературы как довольно-таки безжалостного по своей природе искусства. Минаев настолько приник к своим героям, что не отпускает их ни на миг, пускается в многословные оправдания, вставляет длительные флэшбеки, все объясняющие и вроде бы примиряющие всех со всеми. Очень мило, но не оставляет ощущение – так не бывает. Или – бывает, но только на мягкой кушетке у вот такого рохли-психолога, который всех примет, всех поймет, выслушает, утрет сопли, вступит в психотерапевтическую связь с пациентом… Не человек – питательная среда. И роман такой же.